BIENVENIDO AL MUNDO INMUNDO

No sé si dar las gracias a mis padres, familia en general y profesores o echárselo en cara.
Tantas regañinas castigos, y correcciones para inculcar unos valores.

Bienvenido a este mundo inmundo donde pocas veces las cosas son lo que parecen o parecen lo que son.

Dice mi padre que para saber si alguien es gilipollas sólo le tienes que dar poder, o un cargo con personas a su mando.

Supongo que para tener valores hay que valer y ser valiente.
No todo el mundo vale ni es valiente e igual de culpable es el que firma una sentencia injusta, que quién la imparte o quien mira para otro lado.

Es tendecia inclinarse al cinismo, a la hipocresía al rencor o al oportunismo.

El secreto para "conectar" es ponerse en el lugar del otro.
Entender que las personas sienten, ven, escuchan desde su punto de vista.

Ser justo y tener criterio propio no es tan dulce como comerse un bollo.

A veces ser justo implica tragos amargos que no todos los paladares soportan o plantean tener.

Vivimos en un mundo donde uno renuncia a una bandera y luego la viste por dinero.
En un mundo de triquiñuelas con fines egoístas, donde la envidia y la falta de identidad o creatividad nos lleva a tumbar a otros para subir a sus espaldas e intentar ganar altura.
Pero esos cimientos nunca serán estables.

A veces con las piedras que se lanzan se puede hacer una gran pared.
Y no jode quien quiere si no quien puede.

Cada uno que opte por ser "gente con clase" o "clase de gente"

Gracias por los valores.

Me convierten día a día en una persona valiente.

Porque no es más fuerte o valiente quien no teme o no sufre, si no quien siempre continúa y hace lo que es correcto.

Nunca desearé mal a nadie que me lo intente hacer a mí.
Sólo lo que se merezca cada persona.

Sigue nadando aunque vengan gentes corrientes.

Has sido eres y serás como has sentido y elegido a cada momento.

Por diferentes situaciones. En distintas circunstancias.
Agradécete a ti mismo haber sido tú.

Te lo he dicho mil veces, porque en su día lo aprendí de un titán.
"El clavo que sobresale es el que recibe martillazos".
He aprendido de ti en este tiempo mil cosas, he crecido como persona, y lo seguiré haciendo porque ya formas parte de mi vida y como de la mía de la de otras muchas personas.
A veces no eres consciente o puede que te subestimes o no lo recuerdes, pero para eso estamos.
Tu gente es la que tu eliges día a día estando cerca o en la distancia. Es la que te demuestra, la que te dice lo bueno y lo malo por tu bien.

Sólo la resistencia implica presión. Lo que no ofrece resistencia está muerto de mil maneras.

Los diamantes se vuelven fuertes y brillantes después de soportar una presión increíble.
Poco a poco nos hacemos diamantes.

Tu me dijiste que brillaba, y que hay gente que prefiere intentar apagar que brillar o ver brillar alguien.
Y así es.
Hay quien cuando aparece en un lugar destella, no sabes cómo pero de alguna manera su presencia se nota.
Ése eres tú.
Eres una persona justa. Sería injusto que subrayes a quien solo merece un punto y final.
Si alguien quiere estancarse es su decisión, y es la tuya y la acertada seguir fluyendo.

Espero que de todo aprendas y seas capaz de valorar la calidad de tu equipaje.

Me da lástima la gente rencorosa, se castiga día a día con su rencor.
Si piensas objetivamente eres afortunado y la sonrisa es un arma de destrucción masiva.

Sigue nadando, sigue nadando, aunque vengan  "gentes corrientes".

Siempre va a morir al surco de mi sonrisa

—Toma! Para que vayas a la corredera y te compres algo en Carlitos...
Mi abuelo Valentín.

—Vamos a por moras, y en lo que te saco el bocadillo me cantas esa canción tan bonita...
Mi abuelo Patricio.

—¿A la brisca o al dominó?
Mi abuela Esperanza.

— Tienes aquí otra manta, dame un beso. Buenas noches.
Mi abuela Concha, ahora mismo.

Todos sabemos lo que realmente son. La Wikipedia se queda corta en definición. No lo he buscado, pero seguro. Además, yo ya tengo la mía.

Huelen u olían a Varón dandy o a Heno de pravia.

"Los traficantes de propinas" los que te cantaban canciones serranas, los que se han callado las veces que la has liado con tu hermano, los que te dejaban dormirte en "su pescuezo", los que te daban las guindas que sobraban de adornar pastas, los que se reían de tus ocurrencias y se preocupaban si enfermabas.

Hoy estoy escuchando lo que siempre me dice mi abuela Concha, me lo se de pé a pá. Con su entonación y coletillas.

Y vuelvo a este pisito humilde y me invaden los recuerdos.

Los abuelos y abuelas, esos que te dan todo a cambio de nada.
Los que comen no muy allá pero a ti siempre te ven delgada y te sobrealimentan y te arropan de más.

Los que ponen el grito en el cielo si te ven andar descalza.
Los cortos en los castigos, e inmensos con los mimos.

Cada vez que veo a una niña pequeña de la mano se su abuelo todo esto me pasa por la cabeza como uno de esos trenes en los que nos montábamos juntos, con vagones y vagones de recuerdos dulces como la crema con la que me rellenabas las bambas.

Ya un día, trabajando, volví a contemplar esta escena. A una niña le pareció muy bonito lo que le había dado su abuelo y miraba el regalo. Él la admiraba a ella porque era lo más bonito que un hijo o hija le podía haber regalado.
Me paré a hablar con ellos. Y me acerqué a la niña.

—Qué bien estás con el abuelo. Aprovecha siempre que estés con él porque son personas especiales.
La niña asintió. El abuelo sonrió.

Y yo me tuve que dar la vuelta porque volvía ese tren.

Creo que he dejado pasar mil trenes.
Pero no ese.
Creo que los dibujos que les hice, las flores que les llevé, las canciones que les canté los achuchones que les di o las trastadas que les hice, las aprovecharon.

Y yo me quedé con el buen recuerdo, la morriña, lo que aprendí y una de las mejores partes de mi infancia.
Ahora algunos no están físicamente. Y siempre preferí darles las flores en mano acompañadas de una sonrisa.
Y aquí estoy "requetecenada" y tapada hasta las orejas.

Siempre estaré agradecida de poder haberles tenido. Y claro también siempre se puede resbalar una lagrimilla de melancolía al recordarles. Lo especial y bonito de ella es que nunca llega a la barbilla. Siempre va a morir al surco de mi sonrisa.

LA CRUZ DEL SOLDADO DE LA GUERRA CIVIL

Entre el frío y la niebla la descubrió un día que andaba por allí de casualidad. 
Entre pinos y pedruscos de granito vió la cruz. 
Estaba escondida, como olvidada. Como si fuese sólo para el que perdió la vida allí.
1937 guerra civil española.
Cuentan que salió de alguna trinchera en busca de agua y que un disparo del otro bando le quitó la sed ya para siempre. Aunque hay quien dice que esa bala venía de la trinchera de dónde salió.
La inscripción está ya ilegible y pasando las yemas de los dedos es como mejor se puede interpretar. 
Y en nuestra zona, paso inevitable, joyita de la sierra, aquí se han vivido muchas historias. Todo tiene al menos dos versiones. Casi todo es subjetivo.
Miramos esas trincheras, esa cruz y se nos vienen falsos recuerdos de una guerra que no hemos vivido. 
Con la niebla, la nieve y el viento que aquí parece pararse, sólo quiero imaginar e intentar ponerme en el lugar de cualquiera que haya pasado noches aquí con su fusil compartiendo terreno con el frío y la incertidumbre. 
Ahora la buscarán más. Yo he tardado 2 años desde que sé de su existencia. Ahora es un juego, un hobbie, 81 años atrás no lo creo. 
"Con niebla nos hemos conocido. Como cuando te conoció quien me habló de tí."

Y con esta niebla tan densa... difícil será recordar el camino. Aunque a lo mejor es mejor para todos, porque tendemos a entender sólo lo tangible.